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[ Poesía sin libros ]
Geo Equihua (1987)

HOY es día de fiesta y doble. Primero porque hay nueva colaboración de Poesía sin libros; y segundo, y más importante, porque lo hacemos festejando el cumpleaños de Geo Equihua.

Si aún no la conoces, Geo es una cantautora con una muy bella y particular mirada a su entorno y al lenguaje. Hace un pop latino con ritmos y arreglos folk al que imprime letras cargadas de poesía [puedes encontrar su música dando clic aquí (recomendación especia su canción: «Pajarito«].

Además y, se lo tenía un poco guardado, Geo hace poesía sin música (o música con palabras). Y próximamente presentará: Delicias, su primera publicación poética – que tendrá un concierto doble en la CDMX bellamente titulado: La sobremesa. Aquí el flyer y dos poemas que nos comparte y ¡muchas felicidades!

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[ Percal ]

Vendí mis ojos.

Aprendí a verme con tu mirada anegada, iracunda, abrumada, decepcionada
Y no me gustó lo que vi.

Los cambié por un olfato de perro.
Olí los vicios
La sangre seca
El llanto
Las caries
La mugre mal lavada.
La podredumbre que otrxs trataban de esconder

Cacé secretos apestosos y me volví rica.
Un día extrañé mi vista.

Olí la espuma en un patio de lavado y la quise ver. Me toqué los cuencos vacíos.

Fui al mercado y pedí mis ojos de vuelta.
Flotaban en un frasco lleno de líquido salado. Todavía sabían ver.
Me miraron.

Les pedí que volvieran.
No quisieron volver.
Les pedí una oportunidad.
Se miraron entre ellos.

Les hablé de las burbujas pequeñísimas, de su cualidad de espejo, de su ligereza y como en suma hacían a la espuma. Las describí lo mejor que pude.
Mis ojos quisieron ver.
Fuimos juntas yo y mi mirada.

Te vi lavando el patio
Con tu camisón largo de percal fumando cada tanto.
Olí tus gardenias recién regadas, miré a tu ahuehuete, disfruté su sombra.

Te miré, te miramos, y me gustó lo que vi.

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[ Perenne ]

No soy los alcatraces que se mecen en el jardín.
Tampoco la elegante explosión de nardos ni su olor a miel.
No soy gerbera de tallo delicado,
Menos aún manso tulipán

Yo soy la selva entera

Soy sus verdes fluorescentes, sus animales imposibles, árboles antiguos. musgos esquinados.

Soy sus arroyos secretos, sus cascadas, su niebla.

Escucha:
Nada en mí está mal.

¿Cómo quieres enjuagarme las manos si yo como con el cuerpo entero?
¿Cómo quieres domesticarme?
¿Cómo vas a decirle a la selva que no tenga sed, que deje de florear, que no reverdezca?

La selva ni siquiera al tiempo obedece.

No puedes pedirle una pausa.
No deberías.
No tienes derecho.

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